• პოეზია

    ეკა ქევანიშვილი


    როგორ მიდის

    ფეხაკრეფით.
    როგორც თოვლი თებერვალში
    გადაკვეთავს ქარის სეზონს.
    ტალახიანს, სუბსარქისი მიასრისავს მთის ძირებთან.
    როგორც ბოლო მგზავრი ბაქანს
    მოფრიალე ცხვირსახოცით,
    გვიან მატარებელს ატანს
    წინა ღამის მაჯის ცემას – ერთი ჩაწყვეტილი ვენით.
    ნელა.
    მობარბაცე ბოლო ლოთი როგორც ტოვებს
    სანახევროდ ალაგებულ ჭირის სუფრას
    და სტუმარი,
    გადაქანცულ დიასახლისს რიჟრაჟამდე
    უსარგებლო ქებას უთვლის.
    მიდის ასე.
    დნება.
    როგორც ვერცხლი თითზე – სიბერემდე.
    მკერდი – ტანზე.
    იპარება.
    სიკვდილის წინ როგორც ძაღლი
    უთმობს სადარაჯო ეზოს სხვა ძაღლს
    და ლასლასით მიმავალი გზაზე
    ნაღვლობს პატრონების გადაკარგვას.
    ფრთხილად, სულის შეგუბებით,
    როგორც დედა,
    ხურავს ჩვილის ოთახის კარს, როცა სძინავს.
    როგორც ქურდი,
    ჯიბესავსე სხვისი ფულით – სხვისი მომავალი დარდით
    გარბის უხმოდ ქალაქიდან.
    ასე ურცხვად,
    სხვა გულების დასახვრეტად.
    მი(მ)დის გული
    გაშვებამდე – ჯადოქრული ძალით ვაცმევ
    შენს ნაჩუქარ ფრთიან წაღებს,
    შელოცვით,
    რომ ხვალ დაბრუნდნენ,
    გზა იციან.
    რომ დაბრუნდნენ.
    რომ დაბრუნდნენ.

    ვინ მოიგონა

    ვინ მოიგონა ყვავილების ჩუქება მკვდრებისთვის?
    ქვის ხანის სულ პირველმა შეყვარებულმა კაცმა.
    რომელსაც,
    ჩემი ლეგენდით,
    ყნოსვით ნაპოვნი ძალიან ახალგაზრდა ქალი,
    ერთ დღეში დაუბერდა და
    ყვავილების მდელოზე
    მოუკვდა.
    პირველი მკვდარი ქალი იყო,
    ყვავილები კი, სულ შემთხვევით, მათზე დავარდნილს,
    აეკრა მკერდზე – პირველი კაბა.
    პირველი მოდა –
    ასე ჩაცმული მისცეს მკვდარი წყალს.
    და მას შემდეგ, არც არავის წარმოედგინა
    უყვავილო მიცვალებული.

    ყვავილების თმაში ჩაწვნაც იმ დღეს დაწესდა.
    მაინც გკითხავ,
    ვინ შეუხამა ზამბახები გარდაცვალებას?
    სულ პირველი,
    ლიანებისგან დაწნული კუბო აყვავდა ვითომ?

    და მიხაკები, მიხაკები ვიღამ გაწირა სამკვდრო გზაზე
    თითო მეტრის გამოტოვებით გასრესისათვის?
    და ბავშვები? ათი წლის ქვემოთ,
    უზარმაზარ გვირგვინებზე ჩაფრენილი პაწაწინა არსებები
    დიდი მისიით..
    მეც მკლავები მაშინ დამაწყდა,
    მიხაკების შენს ქუჩაზე გამოზოგვისას.

    სხვა ლეგენდით,
    სიკვდილის შავმა
    დიდი ოთახი წამებში ისე ჩამოაბნელა,
    ჭერზე, კედლებზე, დერეფნებში,
    შეშინებულმა ჭირისუფლებმა უცებ აანთეს
    სისხლისფერი გლადიოლუსის თაიგულები –
    სიკვდილის ჭრელი მაკიაჟი,
    შუადღის მზეზე გასახმობი…

    ჩემს ლეგენდაში,
    ისე მსურდა გავქცეოდი ქვის ხანის
    კაბის ტანზე ჩამოცმას,
    სიჩქარისაგან
    ფერდობებზე ჩამოკიდებულ იელების
    ცეცხლა ბუჩქებში გაბლანდული
    ჩავილეწე მაინც დაბლობზე
    და მძაფრი სუნით მოვიტყუე გარდაცვალება.

    იქ კი შენ დამხვდი,
    და ტანსაცმელშემოხეულს შემომაცვი
    მოყვითალო ქრიზამთემები..

    (c) “ლიტერატურა – ცხელი შოკოლადი”

  • პოეზია

    ლელა სამნიაშვილი


    გზა-ტკეცილი

    “ხალიჩები გაგფენოდეს ოთხივ მხარეს” – მარინაა,
    მე კი რკინის ქალამანი ტერფს მიხრავდეს, მარილიან
    წყალს და ქვის პურს ვჯერდებოდე, შემიჭამოს
    ქარმა თმა და შენ გეგონოს – შევიჭერი,
    მთა გავაღო – თეთრი – სულ რომ შავად მოჩანს –
    დახურული ჩემი ცით და შენი ჭერით:
    ასე მინდა. მაგრამ მაინც გამოვკეტე
    მონატრება იმ მთის გულში. შეიძლება-
    დაგეკარგო. ალმასად ნუ შეიცვლები.
    გულისგულში შეინახე ჩემი ძვლები.


    * * *

    ცა გამიხდა ფოთოლ-ფოთოლ საძებნელი,
    ცის გადაღმა შენ გეძებე.

    გამიტკბილდა შემოდგომის საწებელი,
    ცას თითებით შევეწებე.

    რასაც გეტყვი, სიტყვასაც ნუ დაიჯერებ –
    ყველა სიტყვა მალსტრიმია.

    სამართებლით ცა ფოთლებად დავიჭერი,
    თავზე თეთრად დამტირიან –

    თოლიები – სანაპიროს დარაჯები –
    წყალს ნაპირი რომ არ გაყვეს.

    არც წყალს მივდევ, არც ნაპირზე აღარ ვრჩები,
    გზაც კენჭებად დავინაყე.

    შარშან მგონი ფოთოლ-ფოთოლ შენ მეძებდი.
    არც კი მახსოვს, სად ვიყავი.

    არც ის ვიცი, თუ მიპოვე. შეიძლება –
    მხოლოდ ეს მაქვს საკითხავი.

    ფოტო – სინთეზი

    ეს ის არის, რაც ვერტიკალურ ადამიანებს
    ნებისმიერ ობიექტივში
    გიგანტურებს ხდის შენობებთან
    და ხეებთან აპატარავებს:

    ადამიანი ხის ჩრდილია,
    რომელსაც ხე გამოეცალა
    და თვითონაც ადგა, წავიდა.

    საზღვრების მაგიერ

    საზღვარი,
    რომლამდეც ვერაფრით მიხვედით –
    მითია – მოძრავი,

    საზღვარს ჩაყოლილი ვეება სკინჰედი –
    ბოთლიდან მომძვრალი
    საცობი, დასპირტულ სულებს რომ აორთქლებს –
    პრიალა კეფიდან –
    დამიზნებულია შენს შუბლზე.

    ეგ სისხლი სჭირდება კეფირად.
    ეგ მკერდი უნდა, რომ
    ნოხივით, ყოველთვის ფეხებთან ეფინოს,

    ეგ წაწვეტებული ქედები,
    ლურსმების ზეწრად რომ ეფინა –
    ასი წელიწადი, ორასი,

    ეგ კეხი, ეგ შავი ნაწნავი,
    ეგ ჭროღა თვალები –
    ერთ ჭაში ჩაყრილი შუქი და ნაცარი,

    ეგ შენი “ეკალზე ვარდი” და ტაძრები –
    ცასავით მართლები –
    მიწასთან, საზღვრებთან –
    რომლებიც მითია. რომლებიც – არც არის.

    რაც არის – თქვენს შორის –
    საზღვარზე მეტია – საზღვრებად გამლღვარი:

    ყოველთვის იქნება –
    ის – უფრო გაშლილი,
    შენ – უფრო – მაღალი.


    * * *

    პროტესტანტულ სისადავით
    უჭერო და უკარებო
    ნისლში გდია გზის სანდალი.

    დღეს პირველად დავაპირე
    ავიღო და გადავღვარო
    ჭიქა ლუდიც, სანაპიროც.

    ფოთოლსაც კი აღარ იმჩნევ,
    უზარმაზარ საფერფლეში
    მე როგორღა გადაგირჩე?

    ჩრდილოეთი დამიძველდა –
    ორი ფერით, არც მეგონა –
    აქამდე თუ გამიძლებდა.

    დამიძველდა, როგორც ფქვილი,
    როგორც პური გამომცხვარი,
    ამოხსნილი გამოცანა,

    შენ თუ იცი, ნოემბერო,
    შენზე უფრო უკარებას
    როგორ უნდა მომეფერო?

    მთვარეული

    მთვარე თმის სარჭია –
    მაღლა წევს ღამის ცას –
    ჩინური ქაღალდის ფარანი,

    და რომც მოვაცილოთ
    ცას დეკორაცია,
    არ მოისაკლისებს არავინ.

    თვალებზე დასმული
    მინის საჭრეთლებით
    ღამის ქალაქები ელავენ,

    ჩვენ ორმა მთვარეს რომ
    მხრები მივაჭედოთ,
    ამასაც შეამჩნევს ვერავინ.

    ჩვენს შორის იმდენი
    გზა და ჰაერია –
    სხეულის უსაფრთხო კედლებად,

    მიმართულება რომ
    სულაც აგვერიოს,
    ფილტვები არ ჩაგვეკეტება.

    ყველგან შეიძლება
    შეყუჟვა, დარჩენა –
    ჟანგბადის იმდენი ბალიში

    და წყვილი თვალია
    მაშველად გაჩრილი –
    შეგეძლო მშვიდადაც გაგეშვი.

    მაგრამ სხვა მაგნიტი –
    მძლავრი, ძველებური
    განაგებს ყოველგვარ ხეტიალს –

    ის, რომ მე შენსკენ ვარ
    გამოძევებული –
    ჩვენს შორის – ჰაერზე მეტია.


    ძილისპირული ჰორიზონტისათვის

    ჰორიზონტი ხარ, როდესაც გძინავს –
    შუბლის გასწვრივ გილაგია ტერფები,
    მშვიდად შეგიძლია გაატარო ყველა ხომალდი –
    ყველა ჩრდილი სარკმლიან კედლის,
    ყველა სახე, ყველა სახელი –
    შეგიძლია ააცალო ერთმანეთს და გაატარო
    ძალიან მშვიდად. შეგიძლია შენს გარეთ იყოს
    სიცხიანი ქალაქი, ზედ რომ ოდნავ ყვითელი ზამთარი ადევს
    როგორც ძმრიანი დოლბანდი და იმასაც სძინავს.
    შეგიძლია იყო თითქმის ახალშობილი –
    გაიცალო გუშინდელი ტანსაცმელი
    და სხეულიც ზედ მიაყოლო, ან პირიქით –
    გაიცალო სიამაყე და დაემსგავსო
    ქალაქის შიშველ ქანდაკებებს – გიყურონ, გხატონ,
    ხოლო შენთვის სულერთი იყოს,
    გაიცალო ენები და ენების წვერზე ასხლეტილი
    ინფორმაცია, ვარსკვლავები –
    რომლებისგანაც ცარიელ ბოთლის სატყუარებს
    ბავშვებისთვის ასკანერებენ,
    გაიცალო ომები და კოცონებზე ძვლებგამთბარი
    დაძინებამდე ვერტიკალური ქონდრისკაცებიც,
    შეგიძლია მშვიდად, შენს მიღმა გაატარო –
    ეს ყველაფერი – ყოველ ღამე, ყოველ სიცოცხლე.
    შეგიძლია არაფერი ჩაიპირქვავო.
    შეგიძლია გაატარო სიყვარულიც
    და თან თვალიც არ გააყოლო, არც დაარქვა არაფერი –
    ჩაიაროს, როგორც ნავმა მძინარე წყალზე;
    სანაპიროსთან შუქურის სხივიც გაატარო –
    ღიმილივით გადაგიაროს სახეზე –
    მშვიდი სიზმრების ნიშნად.
    მით უმეტეს, შეგიძლია შეუმჩნევლად გაატარო
    მცენარეები – ეს უცნაური ქმნილებები –
    ძილშიც ცას რომ ეჭიდებიან,
    რომ ჰორიზონტს არ დაემსგავსნონ.


    * * *

    უსაზღვრებოდ –
    თანაბარი კათეტებით
    ნაძვებიდან გუმბათები გამოდიან.

    ამ ქალაქში – სამი კვირის ადვენტია.
    მაგ ქალაქში – სამი წელი მალოდინა
    თოვლმა.

    ყველგან სადენები – უძინარი –
    ნათურების თითო მუჭი სილამაზე.

    ხოლო თოვის კალენდარით – უწინ არის –
    შობა – ნარაიამაზე.

    ჩამოყარა
    ერთი კალთა, მეტი არა –
    ფქვილი,

    ქვები – მონამქრული, ობიანი –
    წინ დამიწყო მზემ და
    ზურგით შეტრიალდა.

    ისევ სამშობლოში მიცხობს –
    ბარბარობის ლობიანებს.

    Freia

    ლექსის წერას სჯობდა მტრედი შემეჩვია,
    სათითაო ნაძვის მორთვას – მერჩივნა –
    დურგალივით – ხე – ნავისთვის შემერჩია,
    ნიაღვრებში თავი გადამერჩინა.

    ქარის კუდზე გამობმული მარხილით და
    გამოძენძილ მოსასხამის ნამქერით
    გაიხვეტა თოვლი – გზად რომ ავიხირე
    და თვითონაც – თოვლთან ერთად გავქერი.

    ხერხემალზე დასათვლელი ფიორდები,
    სუნთქვის ორთქლით ასავსები ჰაერი –
    თხილამურებს შევატოვე. მეორდება
    წარღვნის მარტი – შარშანდელისნაირი.

    სივრცის ასე დაკეცვა და ალაგება
    ჭირვეული ქალღმერთისგან ვისწავლე.
    წავედი და ლექსი გელაპარაკება
    და ბალახის აწეწილი სიმწვანე.

    © “ცხელი შოკოლადი”

  • პოეზია

    ზურაბ რთველიაშვილი

    * * *

    მითხა­რი, რო­გორ არ მოგ­წონ­ვარ? მე ვში­შობ შენ­თ­ვის!
    შენ­თ­ვის მო­ვუშ­ვებ მეჩხერ წვე­რებს სა­კად­რის ღა­მით,
    შენ­თ­ვის ვი­კის­რებ მძი­მე ღი­პის ტა­რე­ბას ჩუ­მად,
    შენ­თ­ვის ოქ­როს ჯაჭვს და­ვი­კი­დებ კი­სერ­ზე ნე­ლა.

    მითხა­რი, რო­გორ მი­ვი­წე­ბო შე­ნი სხე­უ­ლი?
    რო­გორ ავ­აწყო შე­სა­ფე­რი შენ­თ­ვის სიმ­ღე­რა?
    მითხა­რი, სად გყავს ვა­გი­ნი­დან გა­მოქ­ცე­უ­ლი
    პა­ტა­რა კა­ცი, რომ ჰკი­ო­და ცო­ტა ხნის უკ­ან.

    მითხა­რი, თით­ქოს მე ვი­ყა­ვი გი­ჟი მე­ხან­ძ­რე,
    რომ სა­აღ­ლუ­მო ორ­გი­ე­ბის ვაქ­რობ­დი კოც­ნებს.
    მითხა­რი მა­შინ, რა­ტომ ზვე­რავ ფრთხი­ლად ამ ან­ძას,
    მითხა­რი, რის­თ­ვის არ უკ­ითხავ მას ღა­მის ლოც­ვებს…

    © “არილი”

  • პოეზია

    ანდრო ბუაჩიძე

    წუ­ხი­ლი ლექ­სე­ბის გა­მო

    ვა­ი­მე, რო­გორ გა­მი­უცხოვ­დით
    ად­რე შეთხ­ზუ­ლო ჩე­მო ლექ­სე­ბო,
    ვარ­ს­კ­ვ­ლა­ვი თქვენს თავს რომ მკარ­ნა­ხობ­და,
    მთის კორ­ტო­ხებ­ზე უნ­და ვე­ძე­ბო.

    და თქვენ თვი­თო­ნაც ზურ­გი მაქ­ცი­ეთ,
    გა­ნა­თე­ბუ­ლი ელ­ნა­თუ­რე­ბით,
    ელ­ნა­თუ­რე­ბი სხი­ვებს ის­როდ­ნენ,
    რო­გორც ბა­დე­ებს მე­ბა­დუ­რე­ბი.

    ვა­ი­მე, რო­გორ მე­უცხო­ე­ბით
    და­ვიწყე­ბუ­ლო ჩე­მო ლექ­სე­ბო,
    მე ყე­ლამ­დე ვარ სავ­სე ცხოვ­რე­ბით
    და აღ­არც მინ­და სად­მე გე­ძე­ბოთ.

    არ­ა­და, რო­გორ გწერ­დით კედ­ლებ­ზე
    ხელ­მიბ­ჯე­ნი­ლი და მოწყე­ნი­ლი,
    თით­ქოს კარ­ნა­ხით მე­წე­რე­ბო­და
    უკ­ა­ნას­კ­ნე­ლი ღა­მის წე­რი­ლი.

    ვა­ი­მე, რო­გორ გა­მი­უცხოვ­დით –
    რო­გორც ტო­ვე­ბენ შვი­ლებს მშობ­ლე­ბი
    ან მშობ­ლებს ტო­ვებს შვი­ლი უძ­ღე­ბი…
    თან­და­თა­ნო­ბით ჩვენც დავ­შორ­დე­ბით.

    სად არ ვი­ა­რე, ჩე­მო ლექ­სე­ბო,
    სად არა მდევ­და ბე­დი მდე­ვა­რი,
    შუ­ა­ღა­მი­სას ჩე­მო შემ­ს­წ­რე­ნო
    და ჩემ­თან ერ­თად ღა­მის მთე­ვარ­ნო.

    ვა­ი­მე, რო­გორ გა­გი­უცხოვ­დით,
    სხვა ცხოვ­რე­ბა­ში მოვ­ხ­ვ­დი ვი­თომ­და,
    არ­ა­და, ჩემს ჩრდილს თქვენ მი­უძღო­დით
    და კვალ­ში გდევ­დით მეც ხომ თვი­თო­ნაც.

    სად აღ­არ გწერ­დით – მთებ­ზე, ბო­ძებ­ზე,
    ქა­რის ნაფ­ლეთ­ზე, რკი­ნის კა­ვებ­ზე,
    ჯერ ხომ დაგ­კარ­გეთ, მე­რე მოგ­ძებ­ნეთ,
    ვერ­მიგ­ნე­ბულ­საც ის­ევ და­ვე­ძებ.

    თქვენც ასე რა­ტომ გა­მი­ნა­პი­რეთ,
    რო­გორც უბ­ი­რი და­ნის მლე­სა­ვი,
    ტყა­ვი გა­დამ­ძ­ვ­რა, ტყა­ვი ცხრა­პი­რი,
    ვიდ­რე თქვენს სიტყ­ვებს ამ­ოვ­კემ­სავ­დი.

    ვა­ი­მე, რო­გორ გა­მი­უცხოვ­დით,
    რო­გორ მო­მე­დო მეც სა­რე­ვე­ლა,
    მე­გუ­ლე­ბო­დით, ჩე­მო ლექ­სე­ბო
    ჩე­მი­ვე ჯავ­რის უხ­მო მთრე­ვე­ლად.

    ახ­ლა რა­ღა ვქნა, ალ­ბათ ერთ­მა­ნეთს
    ათ­ას­ში ერთხელ თუ შე­ვეყ­რე­ბით,
    და შე­მოდ­გო­მის ფარ­თო ფოთ­ლე­ბით
    სავ­სეა ბაღ­ში გრძე­ლი მერ­ხე­ბი.

    * * *
    შენ ალ­ბათ გიკ­ვირს: რა და­ა­შა­ვე,
    შენს მყუდ­რო კუთხეს რომ ვერ მი­ა­გენ
    და წყნე­თის ქვე­მოთ ქა­რი ნარ­შა­ვებს
    სულ და­უ­დევ­რად აფ­ო­რი­ა­ქებს.

    რა ვრცე­ლია და უკ­ი­დე­გა­ნო
    სივ­რ­ცე, რომ­ლი­თაც მზე­რა ივ­სე­ბა,
    ხსნა არ იქ­ნე­ბა თვი­თონ შენ­გა­ნაც,
    ამ­ას ხომ ხვდე­ბი უკ­ვე ის­ე­დაც.

    გა­დახ­ვალ ხიდ­ზე, სა­დაც მდი­ნა­რე
    ვე­რე კვლავ ის­ევ ისე მი­ღე­ლავს,
    და ხე­დავ მწუხ­რის მსუ­ბუქ მი­ნა­რევს,
    შენ სა­ი­თაც კი არ გა­ი­ხე­დავ.

    შენ სა­ი­თაც კი არ გა­ი­ხე­დავ
    ყველ­გან იდ­გე­ბა წყნა­რი ფერ­დო­ბი
    არ გენ­დო­ბი­ან, კა­რი იღ­ე­ბა
    და იხ­უ­რე­ბა, შენც არ ენ­დო­ბი.

    ცხოვ­რე­ბას მო­აქვს თა­ვის ზვირ­თე­ბი
    მო­აქვს ფო­თო­ლი, ხავ­სი, ნა­ფო­ტი
    და გა­ვიწყ­დე­ბა წყნა­რი კირ­თე­ბით
    რა­საც ფიქ­რობ­დი და არ ამ­ბობ­დი.

    და გა­ვიწყ­დე­ბა, დაგ­ვიწყე­ბია,
    დაგ­ვიწყე­ბია უკ­ვე მწა­რე­დაც
    რო­ცა ჩრდი­ლე­ბი წყნა­რად წვე­ბი­ან
    ცხოვ­რე­ბაც წყნა­რი მო­ჩანს გა­რე­დან.

    რა­ტომ და­დი­ხარ, რო­გორც სა­ლო­სი,
    ზოგ­ჯერ ფხი­ზე­ლი, ზოგ­ჯერ ნას­ვა­მი
    და ვარ­ს­კ­ვ­ლა­ვე­ბის ტა­ნი­სა­მო­სი
    რა­ტომ გაც­ვია შენც იმ­ათ­სა­ვით.

    შენ ალ­ბათ გიკ­ვირს, რა და­ა­შა­ვე,
    რა­საც ეძ­ებ­დი, რომ ვერ მი­ა­გენ,
    ირგ­ვ­ლივ ლაყ­ბო­ბენ და ხორცს ხარ­შა­ვენ
    და კითხუ­ლო­ბენ: პა­სუხს ვინ აგ­ებს?

    * * *
    ეს სახ­ლი, რო­გორც ძვე­ლი რვე­უ­ლი,
    ეს სახ­ლი ან­და სახ­ლის კე­დე­ლი
    გაც­ვე­თი­ლია და შემ­ღ­ვ­რე­უ­ლი
    და აღ­არ­სა­ით არ­გამ­ხედ­ვე­ლი.
    სად გა­იკ­რიფ­ნენ ის მო­სახ­ლე­ნი
    დიდ­ხანს შემ­ყუ­რე ერ­თი ნა­თუ­რის,
    და რო­დის შეწყ­და ყე­ფა ძაღ­ლე­ბის
    ამ სიწყ­ნა­რე­ში გა­დახ­ლარ­თუ­ლი.
    ეს ბი­ნა, რო­გორც ძვე­ლი რვე­უ­ლი,
    ეს ბი­ნა, ან­და ბი­ნის კე­დე­ლი,
    გაც­ვე­თი­ლია და შემ­ღ­ვ­რე­უ­ლი
    და სუყ­ვე­ლაფ­რის გა­დამ­კეტ­ვე­ლი.
    რა უნ­და მოხ­დეს, ერთ­მა ვარ­ს­კ­ვ­ლავ­მა,
    რომ გა­ა­ნა­თოს ძვე­ლი სარ­კ­მე­ლი,
    ვინც ჩანს ნე­ტა­ვი, ვინ გა­ნას­ხ­ვა­ვა
    იმ­ის­გან, ვინც კი არ ჩანს გარ­კ­ვე­ვით.
    ეს ქუ­ჩა რო­გორც ძვე­ლი რვე­უ­ლი,
    ეს ქუ­ჩა ან­და ქუ­ჩის მხვე­ტე­ლი,
    გაც­ვე­თი­ლია და დარ­ღ­ვე­უ­ლი
    და უკ­ვე სხვა­გან გა­დამ­ხედ­ვე­ლი.

    * * *
    გზა­ზე ლიც­ლი­ცებს ერ­თი ნა­თუ­რა
    სა­ა­ქაოა, ხვდე­ბი ცე­ცე­ბით,
    სი­ნამ­დ­ვი­ლე­ში ამ­ოწ­ვარ­თუ­ლა
    შენც თით­ქოს იმ­ის ცახ­ცახს ეძ­ებ­დი

    და ხე­დავ გვერ­დით ად­ა­მი­ა­ნებს
    გა­და­ფე­ნი­ლებს გზებ­ზე ჩრდი­ლე­ბად,
    ბრმებ­მა ხე­ვი რომ გა­და­ი­ა­რეს
    და ტა­ნი ძლივს რომ ემ­ორ­ჩი­ლე­ბათ.

    უც­ნა­უ­რია, სა­ით მი­დი­ხარ,
    არ გი­ფიქ­რია ალ­ბათ ამ­ა­ზე,
    ბრკი­ა­ლა სხი­ვი სხლტე­ბა ბინ­დი­დან
    და კვეთს ჰა­ერ­ში მრუ­დე ალ­მა­სებს.

    უც­ნა­უ­რია, არ გი­ფიქ­რია
    იმ­ა­ზე, რა­ზეც უნ­და გე­ფიქ­რა,
    თით­ქოს სა­ღა­თას ძი­ლად მიგ­ვ­რილ­ხარ,
    ვე­ღარ დაგ­ცალ­და, თით­ქოს ვერ იქ­ნა –

    ვერ ამ­ოხ­ვე­დი მწა­რე სიზ­მ­რი­დან,
    ვერ მო­ის­რუ­ლე სიზ­მ­რის ნარ­ჩე­ნი,
    თით­ქოს ის ბლან­ტი შუ­ქი გი­ზი­დავს,
    რომ­ლის ცქე­რა­საც თვა­ლებს აჩ­ვევ­დი.

    აქ­აც სმაა და აქ­აც ჭა­მაა,
    ენ­ა­გე­თია ეს თუ ერგ­ნე­თი,
    და რა და­ვა აქვს ნე­ტავ ჯა­მა­ათს,
    რა რჯით ქე­ლე­ხის შემ­დეგ შეკ­რე­ბილთ?

    გზა­ზე ლიც­ლი­ცებს ერ­თი ნა­თუ­რა,
    მეც თით­ქოს იმ­ის ცახ­ცახს ვე­ძებ­დი,
    სი­ნამ­დ­ვი­ლე­ში ამ­ოწ­ვარ­თუ­ლა…
    და მივ­ლას­ლა­სებ ხე­ლის ცე­ცე­ბით.

    © “არილი”

  • პოეზია

    შოთა იათაშვილი

    ჩე­მი სიზ­მა­რი კვდე­ბო­და და
    ცოცხ­ლ­დე­ბო­და ჩე­მი ხორ­ცი.
    დე­და­ჩე­მის ჭკნო­ბა­დი ხე­ლით
    იღ­ე­ბო­და ფან­ჯა­რა
    გა­ზაფხუ­ლის მი­მარ­თუ­ლე­ბით და
    ჩი­ტის ჭიკ­ჭი­კი შე­მო­დი­ო­და
    ჩემს ცოცხალ-მკვდარ ამ სიზ­მარ-ხორ­ც­ში.

    გა­უ­გე­ბა­რი იყო,
    რა სა­ით მი­ის­წ­რაფ­ვო­და,
    და მა­ინც,
    ამ მის­წ­რა­ფე­ბა­თა სი­ზუს­ტე­ში
    ძნე­ლი იყო შე­ტა­ნა ეჭ­ვის.

    იშ­ლე­ბო­და ჩე­მი ოც­ი­ვე თი­თი და ცდი­ლობ­და
    შე­ხე­ბო­და მი­წი­სა და ცის ზე­და­პი­რებს.
    ხამ­ხა­მებ­და ჩე­მი ორ­ი­ვე თვა­ლი და
    წო­ნას­წო­რო­ბას ეძ­ებ­და
    და­ნახ­ვად­სა და და­უ­ნა­ხავს შო­რის.

    ხო­ლო ერ­თა­დერ­თ­ზე ერ­თა­დერ­თი გუ­ლი
    ოც­ნე­ბობ­და მე­ო­რე გულ­ზე მა­ში­ნაც კი,
    რო­ცა ის მე­ო­რე
    გვერ­დით უც­ემ­და სწო­რედ.

    სიზ­მა­რი კი –
    სიზ­მა­რი კვდე­ბო­და კვლა­ვინ­დე­ბუ­რად,
    ოღ­ონდ რაც დრო გა­დი­ო­და,
    სულ უფ­რო და უფ­რო ვერ ცოცხ­ლ­დე­ბო­და
    ფლა­შე სხე­უ­ლი ჩე­მი,
    რომ­ლის­კე­ნაც გა­ზაფხუ­ლი მუ­ყა­ი­თად
    აღ­ებ­და ფან­ჯ­რებს და
    ბრო­უ­ნის მოძ­რა­ო­ბა­სა­ვით უშ­ვებ­და
    მი­ლი­ო­ნამ­დე ჩი­ტის ჭიკ­ჭიკს.

    ბუმ­ბუ­ლი, კონ­ვერ­ტი, თოვ­ლი…

    ზურ­გით მი­ეყ­რ­დ­ნო ჩი­ტის ზურგს,
    თა­ნაც ცა­ში.
    ჩი­ტი ფრთებს ამ­ოძ­რა­ვებ­და,
    ის – ორ დას­ტად გა­ყო­ფილ
    შეყ­ვა­რე­ბუ­ლე­ბის წე­რი­ლებს.
    მარ­ჯ­ვე­ნა ხე­ლით – სა­სი­ხა­რუ­ლო­ებს,
    მარ­ცხე­ნა­თი – სევ­დი­ა­ნებს.
    ჩი­ტი ზურ­გ­სუკ­ნი­დან ეჟ­ღურ­ტუ­ლე­ბო­და:
    ას­ეთ წო­ნას­წო­რო­ბას
    ჩე­მი ფრთე­ბიც კი ვერ იც­ა­ვე­ნო…
    ის პა­სუ­ხობ­და:
    უბ­რა­ლოდ, შენ ფრთე­ბი უფ­რო და­გე­ღა­ლა,
    ვიდ­რე მე ბა­რა­თე­ბიო…

    ასე ისხ­დ­ნენ ლურჯ მინ­დორ­ზე
    პირ­შექ­ცე­უ­ლე­ბი და ზურ­გ­გამ­თ­ლი­ა­ნე­ბუ­ლე­ბი,
    უმ­ზერ­დ­ნენ იქ­ვე მო­ბა­ლა­ხე ღრუბ­ლებს და
    ან­გე­ლო­ზებს, ზამ­თ­რის­თ­ვის ორმ ცე­ლავ­დ­ნენ ცის ბა­ლახს…
    ორი ფრთა და წე­რი­ლე­ბის ორი დას­ტა
    მო­ზო­მი­ლად მოძ­რა­ობ­და და მხო­ლოდ ხან­და­ხან
    ცვი­ო­და თოვ­ლის და­მა­ტე­ბად დე­და­მი­წა­ზე
    ღე­რა-ღე­რა ბუმ­ბუ­ლი და კონ­ვერ­ტი…

    მე, ამ ამ­ბის მთხრო­ბელ­მა,
    სწო­რედ დღეს მი­ვი­ღე ეს იშ­ვი­ა­თი კო­რეს­პონ­დენ­ცი­ე­ბი
    და შე­ვე­ცა­დე, მათ ჭეშ­მა­რიტ,
    და არა შემ­თხ­ვე­ვით ად­რე­სა­ტად წარ­მო­მედ­გი­ნა თა­ვი,
    სა­ნამ ის­ი­ნი, ფან­ტე­ლებს შო­რის არ­ე­ულ­ნი,
    სა­ბო­ლო­ოდ და­მად­ნე­ბოდ­ნენ თავ­ზე…

    უმც­როს­კ­ლა­სე­ლის სას­თუ­მა­ლი

    და­ფის საწ­მენდ ბა­ლიშ­ზე რომ დავ­დე თა­ვი,
    ჩე­მი სა­თა­მა­შო ცხე­ნი მე­სიზ­მ­რა, რო­მელ­საც ვუთხა­რი:
    მო­ვა დრო, რო­ცა შენ­გან მხო­ლოდ ჩლი­ქი დარ­ჩე­ბა
    და ჩემ­გან მხო­ლოდ მენ­ჯი,
    ხო­ლო იმ ზონ­დის­თ­ვის, რო­მე­ლიც დღეს სკო­ლა­ში გა­და­მაყ­ლა­პეს,
    აღ­არ იარ­სე­ბებს გზა, ჩემს სხე­ულ­ში სა­მოგ­ზა­უ­როდ.

    და­ფის საწ­მენდ ბა­ლიშ­ზე რომ დავ­დე თა­ვი,
    თმა მო­ხუ­ცი­ვით გა­მი­თეთ­რ­და იმ ცარ­ცი­სა­გან,
    რომ­ლი­თაც ქარ­თუ­ლის მას­წავ­ლე­ბე­ლი
    დღეს სკო­ლა­ში მა­წე­რი­ნებ­და ზმნებს:
    “ამ­ო­ვარ­დ­ნა, გად­მო­ყუ­დე­ბა, გა­ყურ­ს­ვა, დახ­რა…”
    და მა­ვა­ლებ­და მათ უღ­ლე­ბას და­უს­რუ­ლებ­ლად,
    თით­ქ­მის სიკ­ვ­დი­ლამ­დე.

    და­ფის საწ­მენდ ბა­ლიშ­ზე რომ დავ­დე თა­ვი,
    გა­მახ­სენ­და მე­ო­რე, ოდ­ნავ უფ­რო პა­ტა­რა, ვარ­დის­ფე­რი ბა­ლი­ში,
    რომ­ლი­თაც დღეს ნი­ნო ცო­მაია შლი­და
    მის მი­ერ გა­მოყ­ვა­ნილ არ­ით­მე­ტი­კის ამ­ო­ცა­ნებს
    და მო­მინ­და,
    ეს ბა­ლი­ში მი­ეტყუ­პე­ბი­ნა ჩე­მი ბა­ლი­შის­თ­ვის
    და თა­ვი­სი ბაფ­თი­ა­ნი თა­ვი ჩა­მო­ე­დო ზედ.

    ჩვე­ნი საკ­ლა­სო ოთ­ა­ხის ფან­ჯ­რის რა­ფა­ზე
    კაკ­ტუ­სე­ბი ალ­ა­გია და მო­რი­გე­ე­ბი ყო­ველ დი­ლით რწყა­ვენ მათ.
    ჩვე­ნი სკო­ლა წი­თე­ლი კრა­მი­ტი­თაა გა­და­ხუ­რუ­ლი და
    ამ­ი­თი გან­ს­ხ­ვავ­დე­ბა სხვა, ბრტყელ­სა­ხუ­რა­ვი­ა­ნი, რუ­ხი სკო­ლე­ბის­გან.
    ზა­რი რო­ცა ირ­ე­კე­ბა,
    ყვე­ლა­ნი გა­მოვ­რ­ბი­ვართ და ვცდი­ლობთ,
    ერთ­მა­ნეთს და­ვას­წ­როთ მო­ა­ჯირ­ზე შეხ­ტო­მა და ჩა­მოს­რი­ა­ლე­ბა.
    ყვე­ლა­ზე უც­ნა­უ­რი მას­წავ­ლე­ბე­ლი კი ხატ­ვის მას­წავ­ლე­ბე­ლია,
    რო­მე­ლიც, თუ ფან­ქა­რი ან ცარ­ცი არ უჭ­ი­რავს ხელ­ში,
    აუც­ი­ლებ­ლად კრი­ა­ლო­სანს მარ­ც­ვ­ლავს და
    თა­ვის­თ­ვის ბუტ­ბუ­ტებს რა­ღა­ცას.

    სწო­რედ მას მო­ვუყ­ვე­ბი მე ხვალ,
    თუ რა უც­ნა­უ­რი შეგ­რ­ძ­ნე­ბე­ბი და­მე­უფ­ლა,
    რო­ცა და­ფის საწ­მენდ ბა­ლიშ­ზე დავ­დე თა­ვი და
    ხან სა­თა­მა­შო ცხენს ვე­ლა­პა­რა­კე­ბო­დი და
    ხან ნი­ნო ცო­მა­ი­ას ვნატ­რუ­ლობ­დი ჩემს გვერ­დით.

    ვინ იც­ის, იქ­ნებ ჩემ­მა ხატ­ვის მას­წავ­ლე­ბელ­მა
    ქარ­ბორ­ბა­ლას, სერ­ვი­სის და მსგავ­სი სი­სუ­ლე­ლე­ე­ბის ნაც­ვ­ლად,
    და­ფის საწ­მენდ ბა­ლიშ­ზე და­დე­ბუ­ლი თა­ვე­ბის
    და­ხატ­ვა მას­წავ­ლოს.

    © “არილი”

  • პოეზია

    ვაჟა ხორნაული

    * * *
    იის და კაცის თვალებში
    თითქოს სამოთხის ნამია,
    ჰაერში ანგელოზების
    ფრთათა სითბო და ჩქამია,
    გული გალობს და მაღლდება
    (მისთვის ავდარიც დარია),
    ნექტარი მაცოცხლებელი
    უფლის პეშვიდან დალია.

    სიყვარულისთვის გახსნილა
    ზესკნელ-ქვესკნელის კარია.

    ვით ცა და დედამიწა

    გოგო და ბიჭი

    თითქოს არსაიდან მოსულნი,
    თითქოს გაზაფხულის
    მწვანე ხელისგულზე ამოზრდილნი
    უკვდავების ყვავილებივით.

    გოგო და ბიჭი.

    თვალებში სიყვარულის სიმღერა,
    სამყაროს შექმნის დროინდელი,
    ზეციერის გულიდან მონაბერი.

    გოგო და ბიჭი.

    სიკვდილის სიხარული
    და სიცოცხლის დღესასწაული.

    ვით ცა და დედამიწა,
    უერთმანეთოდ სამყაროს ვერ დაამშვენებენ.
    ვით ცა და დედამიწა,
    ხარობენ ერთმანეთის სითბო-სინათლეში
    გოგო და ბიჭი…

    არწივი

    ცის ტალღებს ააშრიალებს,
    იფრენს წინაპრის კვალზედა,
    ლამაზ ჩრდილს გადაატარებს
    ხან ხმელზე, ხანაც – ზღვაზედა,
    არც კლდეზე ჩაეძინება,
    არც – ღრუბლის ლეგა ბანზედა,
    სიმაღლეებით დაღლილი
    ფრთებს დაასვენებს ქარზედა,
    სივრცეებს შეეწირება,
    ფერფლად ჩამოვა მთაზედა.

    პაპა და შვილიშვილი

    სარეცხის თოკზე ფრთებით დაკიდებულ
    ფრინველივით ფართხალებს ხალათი,
    გვარიანად გაცვეთილ-გამოხუნებული,
    და თითქოს ჩავლილი საუკუნის
    ბინდში ამოვლებულ ფოლაქებს
    რკინის რიკულებზე გაუდის რაკარუკი
    და იქვე ბზრიალებს
    პერანგი თეთრი და პატარა,
    ნაპერწკალა ყვავილებით აკისკისებული.

    * * *
    გულო, სარკმელო უფლისა,
    სამყაროს ხმებით სავსეო,
    ასეთი თავდავიწყებით
    რამ შეგაყვარა სამზეო?!

    ვინც სამტროდ ადევნებული
    გადაგიდგება გზაზეო,
    ვერ გაგიმეტებს… დაგლოცავს,
    იებს მოისხამს ხმაზეო.

    გულო, ზვარაკო უფლისა,
    მავალო იმის კვალზეო,
    ზოგჯერ ქვესკნელში ღიღინებ,
    ზოგჯერ – ზესკნელის ბანზეო.

    ათი ათასჯერ შეჭრილო
    მარადი დარდის ფხაზეო,
    სიცოცხლეა თუ სიკვდილი,
    რამ შეგაყვარა ასეო?!

    გულო, ნათლულო უფლისა,
    საგალობლებით სავსეო,
    შენ რომ არ მყავდე, მალ-მალე
    ვინ ამანთებდა ცაზეო?!

    ერთგულება

    განსაცდელის ჟამი თუ დაუდგათ,
    ერთმანეთს ისე ჩაეჭიდებიან
    და მიენდობიან,
    როგორც მიწისძვრისას კედლები.

    * * *
    დარდის ფიალა ბევრჯერ დავცალე,
    სიხარულისაც მდენია ცრემლი.
    ბედნიერება, როგორც წაწალი,
    იყო და თანაც არ იყო ჩემი.

    ხან მიერთგულეს და ხან გამცვალეს,
    ვყოფილვარ მგზავრი განწირულ გემის.
    ბედნიერება, როგორც წაწალი,
    იყო და თანაც არ იყო ჩემი.

    ფერმკრთალ ფერდობებს ზეცა ამწვანებს,
    იცვლება ფერი ფუძის და ჭერის…
    ბედნიერება, როგორც წაწალი,
    არის და თანაც არაა ჩემი.

    * * *
    ქვის მსროლელი
    ყელამდე ოქროშია,
    ოქრომჭედელს
    ენატრება ნამცეცი ოქროსი.

    * * *
    დერეფანში ვიღაცა დადის
    და ნაბიჯების ხმაზე ეტყობა,
    რომ არც მომავალში
    დაინდობს დარდი…

    * * *
    სიცოცხლე –
    გაბზარულ ხელადაში
    ჩასხმული წყალივით.

    * * *
    დარდის ციცაბოებს
    სიყვარულის
    წრიაპებით დაკიდებული.

    * * *
    ვარსკვლავები ერთად რომ ენთებოდნენ,
    ვარსკვლავები ერთად რომ ქრებოდნენ,
    ვინღა იფიქრებდა,
    რომ სამყარო ღმერთის შექმნილია?!

    * * *
    ერთი სტრიქონია
    ცხოვრება მთელი:
    “ველოდი. ველი.”

    © “წიგნები – 24 საათი”

  • პოეზია

    ლია სტურუა

    გაზაფხული

    ის, რაც ყველასთან მოდის,
    მე უნდა შემემთხვეს:
    იისფერი დეციბელები,
    ყურებში რადიოები,
    მემბრანები გასკდომაზე…
    როდის იყო ასეთი ხმამაღალი
    გაზაფხული?
    გადაშენებული რომანტიკოსივით მოდიოდა,
    მუქთი სიმართლე მოქონდა,
    უწვალებელი, თითქოს,
    ღია ბარათში ცხოვრობ,
    რომელსაც, უქმეებზე,
    ახლობლებთან ეგზავნები, იების ბუჩქით,
    ალიტერაციის პრეტენზიული თანხლებით.
    მთლიანად რომ ამოვბარგდე,
    ამ გაპრიალებულ ქვეყნიდან:
    ზღვა – ჭიქაში, პალმები – ლიტრიან ბოთლებში,
    მერცხალი – ტანზე
    და იისფერი ორკესტრების ხელმძღვანელობა!
    უკან დამრჩეს გაძვირებული ელექტრონი
    და გაზის სუნი,
    პასიურობა, თითქოს, იები,
    იქით მწყვეტენ,
    მაჯების დაუცველობა
    რეკლამირებული სამართებლის წინაშე,
    შალს ვიხდი, ლამის, კანიანად,
    გაზაფხული შემემთხვა…


    ირაკლი ფარჯიანს

    სად გინახავს ასეთი ყვავილები?
    ძონძების მაღაზიებში?
    ტალახიან ორღობეს რომ
    შინაგანი ცეცხლი წაუკიდო?
    თავფურცელი – ხავერდის ხმიანი,
    დანარჩენი – აბრეშუმზე გასმული ფრჩხილის,
    გულში – თაფლი,
    გაჭირვებული კაცის მინიშნება ფუფუნებაზე. . .
    აშკარა მიდრეკილებისთვის სად ეცალა?
    სანთლები ჰქონდა საყიდელი,
    სახარების ფურცლები გასაჭედი
    ცხვრების და წმინდანების კომპოზიციით,
    თბილ სიცარიელეებში – ტექსტით,
    შუაში, აუცილებელი ბილიკით, რომელიც,
    წესით, ჰორიზონტალური უნდა იყოს,
    ბალახში ჩაწვენილი, არადა, შვეულია,
    ცვილისფერი რომ გაამკაცრო, ისეთი.
    საიდან იღებს ამ თეთრს?
    რომელი ონკანის ქვეშ რეცხავს
    და ცისკენ უშვებს?
    ღმერთს უყვარს მისი მშიერი მხატვრობა,
    თვითონაც ამ გზით წაიყვანს. . . .

    რატომ?

    მოკვდა ლექსი. ღამე მომივიდა თავში,
    ადგომა დამეზარა, არ მეგონა თუ დამავიწყდებოდა,
    ისე გულმოდგინედ ვაშენებდი,
    სამკუთხედის ფორმა ჰქონდა,
    წყვეტიდან დავიწყე, მერე გავშალე,
    უადგილოდ გამახსენდა, ერთ
    მწერალს რომ აფრთხილებდნენ:
    -ზედსართავს არ ენდოო!
    ჩემს შემთხვევაში, მეტაფორას
    და თუ სისხლიანი ბოლოთი
    ჩემსკენ მოვაბრუნებ,
    სილამაზის შესაძლებლობით გამფრთხილებლებისკენ?
    მაგ. “ვარდბულბულიანის” მუსიკა ხომ ფაქტია,
    თეიმურაზი, ტრაგიკული, მაგრამ არარუსთაველი,
    ფაქტი,
    ამ ორი ფაქტიდან ერთ
    ბულბულის ყეფას ვერ ამოვიყვან
    სტვენის ნაცვლად? (საშაქრეების გადატრიალება,
    ამბოხი)
    ზედსართავი უწყინარი ანგელოზია
    მეტაფორასთან შედარებით, სადაც
    ყელაფერი აზელილია: დედა,
    სისხლი, ტყუილი,
    ბავშვობიდან წითელ რძეს ვსვამ.
    – მეტაფორას არ ენდოო! მაფრთხილებენ
    რაღა დროს ჩემი ჭკუის სწავლებაა?
    ვენდე და ეგ არი!

    * * *

    რას უნდა გამოაკლო შენი თავი,
    რომ ნაშთი დარჩეს?
    სახის ნაწილი, მაჯის ყოყმანი
    ამოვარდნის წინ,
    დაუხამხამებელი სინათლე თვალებში?
    იმ კაცის ნახევარს, რომელიც
    ყოველდღე კვდება ბურთულებიან საწოლში,
    მიწაზე, ყაზარმაში,
    სისხლს მტვერში მოათრევს
    და მოდის შენთან?
    ის უფროა შენახული
    მეხსიერების ფსკერზე,
    რომელსაც შენ აკრიალებდი,
    შუშის ჭურჭელივით,
    მისი ბოლო ამოსუნთქვა
    ყელზე გაინასკვე სქლად,
    ჯერ კიდევ, მგრძნობიარემ
    სიცივის მიმართ!
    ამ ნაშთებს შორის პლუსი,
    უკვე, სითბოა,
    სულ ბოლო სიმართლე,
    ვარსკვლავებზე დაყრდნობილი. . .

    ალქიმიკოსი უკუღმა

    სახეზე უნაკვთობა,
    ერთი თეთრი ლაქა,
    წერე,წერე, იკითხე, იკითხე,
    კონცერტებზე სიარულმა
    უსმენობის ლოკოკინები
    ამოგიგდო ყურებიდან,
    აბსოლუტური ნიჟარები დაგიტოვა,
    მუსიკა…
    სულ ოქროსაც ვერ შეჭამ,
    ანემია დაგემართება, ვიტამინები გჭირდება:
    ცოტა ვაშლი, ცოტა რევოლუცია,
    მაგრამ ლუ-ში-კუნის დამტვრეული თითები,
    სისხლი? იმდენი, რომ ვერ მოინელებ,
    100 ვედრო დაჭყლეტილი პამიდორივით,
    ლოყაწითელ აღსარებაში
    არ არის მონანიება…
    თუ მარცხენა თვალი გაცდუნებს,
    მარჯვენათი სილამაზე ამოთხარე!
    ორივე თვალი შეგრჩება,
    შენი დეკადანსიც დაიღალა სიმაღლით,
    ხომ გინდოდა ქუჩაში გასვლა,
    XIX საუკუნის ხალხოსანივით,
    ლიტერატურის ჩამორიგება ყველასთვის,
    როგორც თეთრი, უცხო პურის
    ღარიბულ სადილზე…

    (c) “ცხელი შოკოლადი”